Ugho Nykolás Kalashnikov
Dime que soy excelso
Soy el excelso ángel de la luz
El que solo reconoció
un amigo en su viaje a Brasil
Al que
desconociste en los puentes de terokal
En los carros
parlanchines
En las rondas de
tequila y de hierbabuena
En las fiestas
de vampiros y de juventud
Con los
saltimbanquis me divierto
Entre
inconformidad y monociclos
Pagándole al
niño glorioso por protección y sabiduría
Soy el genio de la bohemia
El amante de los
colores rosados y de las mujeres góticas
Tú eres amado
por mis rutilantes ojos
Por mi oscuro
corazón de suntuosidad
La calle se ve
de color amarillo cuando visito stoned
A los pasajeros
de la música
A los
maravillosos intrépidos
A los asistentes
del teatro mágico
Hay esplendor en
mi voz
En mis canciones
paradisíacas
En lo estricto
de mi decisión
En la palabra
que se inclina ante el colosal y majestuoso
Ángel
de la Luz.
Soy
el cuerpo purificado
Aletargo mis
sentidos con narcóticos
Descanso en la
cama del lechucero
Adoro el placer
de lo infinito
Te idolatro por
haberme llevado de la mano
Desciendes al
origen de las letras
Te explico cómo
tratar a un corrupto
Nos beneficiamos
del gobierno intransigente
De que te
sorprendes si todos estamos decepcionados
Rómpete la
cabeza en el próximo paradero
Arma una
trifulca para que atiendan tu protesta
Soy singular en la adivinación de las probabilidades del
destino
Soy el
maravilloso cuerpo purificado
EL ANTIHÉROE
Me apodero de la
música tanto así como la música se apodera de mí
El tabaco se deslizó por tus
labios que no me sintieron
En el fumadero de opio tus abuelos se quedaron
dormidos
Estoy demitido y soy distinto al consumido presidente
Contigo soy
habitante de otro lugar sin alcohol / hace una semana
gozamos de los beneficios de
los jugos
La cura al dolor en una exótica fruta natural
Soñé que la Virgen
María me felaba e inocente yo eyaculé dentro de su boca.
Te llevo por mi
estoneada entre cuerpos durmientes y objetos de cocina inertes.
La
farmacodependencia es una gran mercadería con la cual estafar a negros, a
travestis y a militares
En nuestro parque queremos a las viejas que compran
miel y nos invitan lonche.
Te llevo a pasear por el laberinto de mis escritos
sobre un papel que ya es ocre
Iludidos por el gasto,
hay muchos difuntos en
esta orbe y como él es ninguno,
el ido ha vuelto a reinar en las cosas.
FANTASYA Y PASSION
Estoy fantaseado de la existencia
Apasionado por las sorpresas
Aletargo mis sentidos después de cada trabajo
En la plenitud de un sueño loco y el verde claro.
Estoy extasiado de la amatoria bohemia.
Maravillosamente drogado por el resto de la continuidad del
presente
Me gusta estar lejos, hace mucho tiempo dejé de ser el dios
Soy nada que ver con él
La tristeza del gesto es la paz del alma
Me he comprado la canción de cuatro notas para ser más feliz
Nuevamente se engrandece el desadaptado de espíritu diferente
Es difícil explicar cómo es vivir en bondad
Al ser marginalizado al exterior con el mal
Estamos solamente por un tiempo y piensas en la adaptación
Cotidiano es el trabajo y desconocidas las palabras
Estoy fuera del sistema.
Fuerzas oscuras y lucidez en la estudiosa locura.
El
Poeta Muerto.
ARTGENT
A veces hay furia en la ciudad
Luego
Desde las cenizas nos recogemos
Ramitas de romero. Delicias culinarias.
Solamente caen garúas en esta vivienda
Pero el afluente amplio inunda toda la superficie.
Siempre. Miente.
Camarones gigantes comen el arroz con pato
Y los gallinazos vuelan en círculos mantenidos por
tus huesos (gelatina)
Refresco dulzón para mi (de)generación
Niños Canibalistas
Cultivo alfalfa y huayruros
Siembro una aceituna para paltearte
Sírvete del emoliente y de la ciruela
Las truchas ahora tienen patas
y miran las olas del mar
Como surfeando suburbios rectos.
Bronceados y atléticos
Recorro mercados y discotecas
Cual rapaz que come sisellas
Tu causa se muere en un turrón de doña pepa
Escupo en la cruz y orino en las iglesias
El palo santo me bendice con billones de monedas
Es libre y su humo alegra a un pueblo en guerra
Que se subleva contra el presidente cocainómano
El dinero es imparcial en mi desafuero
Hasta los toros que matamos en una corrida
quieren un funeral decente.
Anticucho de corazones desdichados
El rachi apura tu regreso a casa
Celebramos,
cuando los fichasos mataron a un negro
para devolverle
la felicidad
a un poema
muerto
(A
nuestro idolatrado poeta muerto)
.
...al rincón de la poesía siempre nos lleva el tiempo !!!!
ResponderEliminargenial!
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