MichiMiauPoet

Tupaj Amaru y Micaela Bastidas Viven                                     237 años de Rebeldía             4 de noviembre de 1780 -  4 de noviembre de 2017             La Rebelión en Babylon Junto a la llama que incendió los senderos de América y la arrancó de su letargo floreció tu amapola Micaela Bastidas Grito ácrata de ingobernables concluiste las leyes coloniales te admiro tigre hoy se inició la insurrección infiNitA en las haciendas y en los obrajes. se subleva el nativo Rebeldía para las masas Radical reformación popularidad independiente que se mueve contra el abuso del poder en el ombligo del mundo eres, el gestor de la libertad el predecesor libertario el manumisor de los oprimidos. Encendiste pues el fuego indígena en las praderas...

NINA SERAFINA Fuego Traigo el poder del amanecer al vientre de un fénix afligido a los huesos devastados de muertos y de sus generaciones kármicas En lengua nativa, mi nombre es fuego Del color de los rayos del sol mis cabellos Se me ve vivir como llamarada roja Mas en mi alma habita siempre el azul Bordeo abrazando, abrasando áuricamente en destellos ardientes de luz En lengua nativa, mi nombre es fuego Del color de los rayos del sol mis cabellos II Bordeo incertidumbres. Acaricio la borda de un volcán. Presionada por una trinchera de maldiciones y delicias. ¡Esto es lo que más desprecio! No logro asir una sola cosa. Compro humo aquí. Acojo inmanencias de cosas de negociantes con sombrero. Exhalan humo de un habano. Ríen siendo nada. Dejan recados de lo poco que valgo siendo fantasmas. Tengo presentes devaluados en la verdad. Las nubes me mantienen en la tierra. En nada, en nada me he hallado. Mis sueños son toda la razón Veo ensueños ...

MARY SOTO VALQUIRIA  DE FUEGO I Escaramuzas Piel mariposa alegría siwar qenti fuerza y tenacidad kuntur cotidianamente en este animal  me reconozco valquiria de fuego etéreas alas razones de sinsabores antiguos heme acá entera explorando el fondo de mi abismo de pie en el pasillo de un corazón exhausto infausto su gesto tropel enloquecido de pájaros fosforescentes quebrantadas fronteras regadas en la pradera más dolorosa de la vida animal herido por la guadaña tramposa de la muerte II Derrota Un poco de mí se pierde arrastra hunde enloda sitiada por los orificios del alma deambulando por calles polvorientas figurillas de sombras y resplandores llevo ajustadas en mis manos arrugadas las palabras ensortijadas las preguntas una a una despacito desbrozan la tierra paso a paso profana...

MARTHA CROSBY CROSBY SER POETA Ser poeta es tejer las entrañas en las tibias sábanas del rey de las murallas Romper las brisas del odio con las palmas y los dedos derritiendo las  horas de insomnio en pena taladrando el aire desfigurado en las ventanas de enmascarado servicio al  repudio febril Ser poeta es moverse al compás de las golpizas querellantes tramadas  en las demencias  del ayer Ser poeta replica las costumbres del ancestro viril y de la a voluptuosa fémina en los  caminos del holocausto pergeñados de  tristes diamantes y luces apagadas. Ser poeta es tener nueve meses en las venas y lienzos paridos entre cadalsos y batallas  traicionadas.. Ser poeta es  apuntarle  al dolor y estrujarlo entre los dientes hasta escupirlo en polvo salivado de añicos estrellados.. Ser poeta es morir con el puño en alto y gritar a pesar de todo… Te amo… ...