MARTHA CROSBY CROSBY
SER POETA
Ser poeta es tejer las entrañas
en las tibias sábanas
del rey de las murallas
Romper las brisas del odio
con las palmas y los dedos
derritiendo las horas
de insomnio en pena
taladrando el aire
desfigurado en las ventanas
de enmascarado servicio
al repudio febril
Ser poeta es moverse al compás
de las golpizas querellantes
tramadas en las demencias del ayer
Ser poeta replica las costumbres del ancestro viril
y de la a voluptuosa fémina
en los caminos del holocausto
pergeñados de tristes diamantes
y luces apagadas.
Ser poeta es tener nueve meses en las venas
y lienzos paridos
entre cadalsos y batallas traicionadas..
Ser poeta es apuntarle al dolor
y estrujarlo entre los dientes
hasta escupirlo en polvo salivado
de añicos estrellados..
Ser poeta es morir con el puño en alto
y gritar a pesar de todo…
Te amo…
te amo…
te amo….
Plumas de piedra, 2010
ODA A MI OSA
(mi mascota)
Esfumo mi sobrio andar
en el mundillo de percala
Escupo mi voz de silencio
untado de lodo y aire
No entiendo el ayer del mañana
ni al futuro atrasado que incineró
sin compasión y con rabia
a mi OSA antes del amanecer
No estuve allí en la madriguera
forzada donde me buscaba
para que le alcance un pedazo
más de huella en el atardecer.
No la vi para que despidiera su aliento
en mi cara aturdida por el juego
a los dados que perdía callada
entre orines y hambre de vivir
No despedí sus pardos ojos de cristal
ni acaricié su lomo tibio de peluche
ni olí su caída y su derrota
ante el peso del absurdo.
Perdí la gracia del austero despertar
Ahora ya no dormiré más
hasta que me vaya igual
entre los humos y el pantanal.
No...a mi Osa..
no la vi más.
DIALOGO DE ESPEJOS, Plumas de Piedra, 20
MISERABLE
Me siento miserable y no debiera,
el inefable calor de mi piel protegida
del oscuro paisaje,
recibiendo la música del vate,
que angustia la razón del verbo y de la carne;
tras alucinar al niño gritar ¡ Tengo hambre!
la sangre en el vientre de la madre,
la impotencia de no encontrar
quien sacie al niño
o quien sane a la madre.
Me siento miserable y no debiera.
Golpéame las figuras de ciegas muñecas,
nacaradas manos
cubiertas de hiel
que imperturbables reciben
la comunión del sacrílego... ¿arte?
Sordas a todo vínculo
de realidad cotidiana:
cuánto más lejos de la tierra
más grande el orgasmo.
Recuerdo el sonido del presidio,
del hospital, del orfanatorio, del terral,
cien veces me convertí en fiera,
de pronto,
una herida certera
y el silencio total,
por eso
¡ Me siento miserable...
y no debiera!
el inefable calor de mi piel protegida
del oscuro paisaje,
recibiendo la música del vate,
que angustia la razón del verbo y de la carne;
tras alucinar al niño gritar ¡ Tengo hambre!
la sangre en el vientre de la madre,
la impotencia de no encontrar
quien sacie al niño
o quien sane a la madre.
Me siento miserable y no debiera.
Golpéame las figuras de ciegas muñecas,
nacaradas manos
cubiertas de hiel
que imperturbables reciben
la comunión del sacrílego... ¿arte?
Sordas a todo vínculo
de realidad cotidiana:
cuánto más lejos de la tierra
más grande el orgasmo.
Recuerdo el sonido del presidio,
del hospital, del orfanatorio, del terral,
cien veces me convertí en fiera,
de pronto,
una herida certera
y el silencio total,
por eso
¡ Me siento miserable...
y no debiera!
YO TE AMO…1998
SI TU ESCRIBIERAS…
Si tú escribieras como yo
clavaria en inyección letal mis pecados en tus venas
Para darte una vida tempestuosa y sedienta
en pálidas rebanadas de existencia
Porque vivirías mis despojos sin nadie a tu costado
con tan solo las miserias que acompañarían tus salidas
en ceguera permanente de tanteos cansados
hasta encontrar la rapiña y su guarida
Agregarías las vísceras de medio mundo
intentando juntarlas en el plato de la vida
sin que se quede ni una migaja
en el suelo tétrico de los pasos perdidos
que huyen de tu lado.
Revelarías mis ganas de robarle al zorro
los huevos que sobran de gallinas pechugonas
para dárselos a mendigos
que me piden libertad a gritos
mientras se los llevan al crematorio.
Descubrirías a las bestias
que andan en corbata y taco aguja
recordándome que el rico vive del tonto…
Pronunciarías las mismas expresiones
que recogen mis labios en el lodazal
cuando reclaman justicia
entre estiércoles y diamantes
que pulsan por emerger del fango asfixiante
y el desgarrador bramido exhalado en estrépitos ardientes
permitiendo que mi voz llegue hasta los malditos
que me escuchan asombrados
mientras se los voy refregando
en sus rostros de garrapatas chupasangre.
Entonces respondería a tus plegarias de gritos huecos
consolándome al saber que ya no estoy sola…
te convertí en mi clon.
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